Un mondo battuto dal vento
di Jack Kerouac
– Mondadori - (seconda parte)
Ci sono tutte le anime da esplorare! Amare non è poi così necessario, davvero, quanto lo è instaurare dei rapporti profondi con le persone che contano veramente.
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Io invece avverto una differenza che non riesco proprio a definire, posso solo dire che sono sempre acutamente consapevole di dove sono e della speciale atmosfera di dove sono.
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Negli ultimi giorni mi sono perso ancora una volta in fantasticherie e sogni ad occhi aperti: di nuovo il giovane poeta pazzo & solo a cui comunque non do il benvenuto. E’ troppo misterioso, irreale, folle, solitario, malinconico e morboso.
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Inoltre oggi ho deciso di non ubriacarmi più, almeno non nel mio solito modo. E’ strano che non ci abbia mai pensato prima. Ho iniziato a bere a diciotto anni, ma adesso, dopo otto anni di sbronze occasionali, non lo tollero più, sia a livello fisico sia mentale. E’ stato quando ero un diciottenne che la malinconia e l’indecisione si sono impadronite per la prima volta di me, di certo esiste un legame fra l’alcol e questi stati d’animo. Le ubriacature bloccavano quella che potrei definire l’andatura del mio carattere. Quando sono sbronzo crollare spiritualmente e mentalmente diventa la cosa più facile del mondo. Allora basta. Ci vorrà del tempo, però, prima di riuscire a tenere fede a questa promessa, ma devo farlo. Sembra che io abbia una costituzione che non regge l’alcol e ancora di meno l’idiozia e l’incoerenza.
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Inoltre: quando inizio a giudicare smetto di imparare, ma non dovrei mai smettere di imparare, eppure non si può vivere senza giudicare.
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E’ questo il modo in cui si scrive un romanzo,
con ignoranza, paura, dolore,
follia e quel genere di felicità psicotica che serve
da incubatrice per le meraviglie che vengono date alla luce.
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Scrivere dovrebbe essere una lotta di secondaria importanza, altrimenti non riuscirò mai ad andare d’accordo con gli altri, perso in queste inimmaginabili acque tempestose, , solo, stranamente inumano, necessariamente folle e irraggiungibile.
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La mia esistenza è un caos, perchè a ventisei anni non ho ancora iniziato a guadagnare uno stipendio fisso, ad aiutareveramente qualcuno al mondo, incluso me stesso, di cui dovrei avere cura, e non ho ancora amato una donna con costanza e determinazione. Ah, mi sento strano in questi giorni… come ho già detto, sono uscito dal bozzolo della solitaria scrittura creativa per rientrare nel mondo, nella piazza polverosa del mercato, a mezzogiorno, tra gli uomini e le donne, le cose.
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L’alba era come un sudario di umidità e tenebre… orribile a tal punto da essere senza senso.
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Che cose buffe che scopre un uomo di se stesso quando scrive. Scrivere è un’esplosione di interesse, non è qualcosa che si compone una pagina alla volta, con austerità, e le esplosioni di interesse si fermano da sole, con un sorriso furbo d’attesa.
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Temo che per me l’amore debba essere qualcos’altro. Ho paura di tutte le restrizioni. Permettetemi questo timore. E’ la paura dell’”artista”.
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… ebbene, ogni scrittore ha il suo sogno, naturalmente ogni uomo ha il suo sogno, e il mio è un tale miscuglio di cose: di allegria, di oscurità e di gioia intrecciate l’una all’altra, di dolce compagnia nel focolare, di triste umiltà e serietà, di qualcosa come i bambini piccoli, la casa, lo stupore, la dolcezza, la semplicità e il sollievo in questo mondo selvaggio, di dolorosa contemplazione delle cronache della vita, degli esseri umani, dell’amore e della fiducia nella gente, di un milione di cose, tutte in qualche modo oscure, poiché non luccicano.
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Stanotte ho provato ancora una sensazione di fiducia, ma è solo il carburante, non la destinazione.
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E’ difficile comprendere l’enorme senso di sé delle persone poiché capire veramente vuol dire abbandonare il proprio sé.
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Se tutti i nostri migliori scrittori fossero stati per natura infelici e vinti, avremmo ragione di perdere ogni speranza nella conoscenza e nell’immaginazione o, se non alto, di disperare dell’assoluta mancanza di responsabilità da parte degli uomini dal talento immaginativo.
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Sapete cos’è assolutamente triste del passato? Il fatto che non abbia un futuro, le cose che sono accadute dopo sono già state tutte messe in dubbio.
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Non è il male il vero pericolo per il mondo, è la parola sbagliata, è la stupidità ad essere pericolosa.
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