“Observatory Mansions” di Edard Carey
29 febbraio 2008
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Observatory Mansionsdi Edard Carey
– Bompiani -
Entrammo dunque nel Tempo dei Ricordi, strano tempo nel quale noi inquilini do Observatory Mansions fummo costretti da assimilare rimembranze che venivano estirpate da ciascuno di noi affinché bussassero alle altrui porte, svolazzassero per le stanze, si insinuassero nelle nostre narici mentre dormivamo. Fu un tempo in cui i ricordi erano dappertutto, si muovevano furtivi e lacrimosi, pieni d’energie frustrate dal poco uso; e, dalle maniglie delle porte, dai davanzali delle finestre, dalle spalliere del letto, imploravano un po’ d’attenzione. Noi non riuscivamo a ignorarli, li stavamo ad ascoltare, ce li bevevamo tutti d’un fiato, li trangugiavamo, e loro sempre e ancora lì, inesauribili. In quel tempo gremito di ricordi era difficile rintracciare il presente. Non sapevamo che ora fosse, o che giorno, taluni addirittura stentavano a individuare il nome del mese. Durante il Tempo dei Ricordi vedemmo le nostre stanze e i nostri beni e noi stessi guizzare fra nubi di storia. Non c’era più oggetto che fosse attendibile, poiché ogni oggetto di Observatory Mansions era lieto partecipe di quel frastornante episodio della nostra vita. Se allungavamo la mano verso una sedia poteva succedere che quella sedia non fosse realmente lì: c’era stata anni prima, stavamo semplicemente ricordandola, nient’altro che ricordandola.
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Come spiegare le storie di Emma? Erano vibranti. Si muovevano. Erano vive! Erano una vorticante massa di colori e odori impossibile da acchiappare. Mutavano forma, si rimangiavano, si contraddicevano, i finali inseguivano gli attacchi, schizzavano via per la tangente o saltavano su altre storie come chi salti da un treno all’altro, si lanciavano in direzioni impossibili, si dimenticavano, si ricordavano, si tramutavano da sentimentali in tragiche e ritorno passando per la farsa.
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Alla fine anche i ricordi si esauriscono, anche i ricordi hanno una fine. Non c’è ricordo che possa durare in eterno. Per farlo dovrebbe essere associato al presente. E nessuno può ricordare il presente. Il presente uccide i ricordi.
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No! Non potevo violare la legge! A cosa avrebbe portato la violazione della legge? Alla fine, di sicuro. A diventare uno di quegli altri, a cominciare a parlare, forse addirittura a smettere di collezionare oggetti e a lasciar deserto quell’adorato piedistallo, e ad accettare un’occupazione motoria il cui responsabile avrebbe finito per dirmi: Togliti quei guanti, Francis, comportati da persona normale. E quindi addirittura a diventare una persona normale e a togliermi quei guanti, a che pro? No, io ero una persona da guanti, altroché. Le persone da guanti sono persone magiche, portare i guanti e poter verificare grazie ad essi ogni contatto col mondo significava volare sopra il mondo, significava potervi guardar dentro, guardarvi ogni sofferenza, significava poter sempre osservare senza dover mai toccare.
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Mio padre si considerava una parentesi aperta nella sua stessa esistenza.
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Ben presto ci rendemmo conto di cosa realmente significasse per noi la morte di papà: significava che la morte era possibile. Dopo quella rivelazione cominciammo a tremare e a muoverci a capo chino e a piccoli passi esitanti. Soltanto la morte di papà ce l’aveva fatto capire, ci aveva fatto sentire così intensamente tristi e furibondi e sgomenti. Tutte le morti avvenute prima, indietro nel tempo fin persino alla morte del primo uomo, non erano state che prove, sperimentazioni in vista della morte di papà. Ci sembravano morti esangui, comode. In fondo, chi di noi aveva mai pianto per quelle morti?
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C’eravamo rimpiccioliti, eravamo persone in miniatura, minuscoli uomini-topo che fiutavano l’aria sapendola satura di pericolo.
Postilla squisitamente PERSONALE
Bellissimo romanzo questo esordio di Carey, fatto di personaggi perfettamente descritti tramite le loro fisionomie e manie. Una storia che è un continuo combattere tra passato e presente, con sempre al centro e allo stesso tempo sullo sfondo quel luogo immobile, senza tempo, che sembra essere Observatory Mansions.
Se l’abilità nello scrivere un certo tipo di letteratura si basa sulla fantasia e l’immaginazione che, di riflesso, deve nascere nel lettore intento a ripercorrere la storia narrata dallo scrittore, bè, qui ce n’è tanta!
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