Viaggio al termine della nottedi Louise-Ferdinad Céline
– Corbaccio -
(terza e ultima parte)
Andavamo lungo i viali dove tutti avevano l’aria di essere scesi in passeggiata dopo il tramonto. La notte martellata di gong era dappertutto, tutta tagliuzzata di canti contratti e incoerenti come il singhiozzo, la grossa notte nera dei paesi caldi col suo cuore brutale a tam-tam che batte sempre troppo in fretta.
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Ma non esisteva portinaia a casa sua. La città intera era priva di portinaie. Una città senza portinaie, non ha storia, non ha gusto, è insipida, come una minestra senza pepe, né sale, una ratatuglia insomma. Oh! quel gustoso raschiare la pentola! Rimasugli, sbavature che stillano dall’alcova, dalla cucina, dalle mansarde, per sgocciolare a cascatelle attraverso la casa custode, nel bel mezzo della vita, che inferno saporito! Certe portinaie delle nostre parti sono travolte dalle loro mansioni, le si vede laconiche, tossicchianti, compiaciute, stranite, è perchè sono rintronate di Verità quelle martiri, consumate da Lei.
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E la musica è tornata nella festa, quella che senti fin dove arriva il ricordo dai tempi che eri piccolo, quella che s’arresta mai qua o là, nei cantucci delle città, nei posticini della campagna, dovunque i poveri vadano a sedersi alla fine della settimana, per sapere quel che sono diventati. Un paradiso! gli dicono. E poi fanno andare della musica per loro, un po’ qui un po’ là, da una stagione all’altra,ha un rumore metallico, macina tutto quel che l’anno prima faceva ballare i ricchi. E’ la musica meccanica che vien giù dai cavalli di legno, dalle automobiline che non lo sono, dalle montagne che non sono russe e dal palco del lottatore che non ha bicipiti e non viene da Marsiglia, dalla donna che non è barbuta, dal mago che è cornuto, dall’organo che non è in oro, dietro il tiro a segno con le uova vuote. E’ la festa ingannapopolo di fine settimana.
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Era scuro nella mia sala d’aspetto, la grande casa dall’altra parte della strada scolorava ampiamente prima di cedere alla notte. Dopo di che, non ci furono che le nostre voci, tra noi, e tutto quello che hanno sempre l’aria di stare per dire, le voci, e non dicono mai.
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Mi tenevo sull’orlo pericoloso dei folli, ai loro margini per così dire, a forza d’esser gentile con loro, per carattere. Non scuffiavo ma tutto il tempo mi sentivo in pericolo, come se loro m’avessero attirato subdolamente nei quartieri della loro città sconosciuta. Una città con strade che diventavano sempre più cedevoli via via che avanzi tra le loro case bavose, dalle finestra sgangherate e mal chiuse, su quei rumori equivoci. Le porte, il suolo che non stanno fermi… Eppure ti prende la voglia di andare un po’ più in là per sapere se avrai comunque la forza di ritrovare la ragione, tra le macerie. Cambia presto in vizio la ragione, come il buon umore o il sonno dei nevrastenici. Puoi pensare solo alla tua ragione. Rien ne va plus. Basta scherzi.
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Voleva seminarmi nella notte, il più in fretta possibile. Era regolare. A forza d’essere spinto a quel modo nella notte, si deve comunque finire per arrivare da qualche parte, mi dicevo. E’ una consolazione. “Coraggio, Ferdinand, ripetevo a me stesso, per tirarmi su, a forza di essere sbattuto fuori dappertutto, finirai per trovarlo di sicuro il trucco che gli fa paura a tutti, a tutti gli stronzi che ci sono in giro, deve stare in fondo alla notte. E’ per questo che non ci vanno loro in fondo alla notte!”
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I tramonti di quell’inferno africano si rivelavano straordinari. Non te li toglieva nessuno. Ogni volta tragici come mostruosi assassinii del sole. Un immenso bluff. Soltanto che c’era troppo da ammirare per un uomo solo. Il cielo per un’ora si pavoneggiava tutto spruzzato da un capo all’altro d’uno scarlatto delirante, e poi il verde scoppiava in mezzo agli alberi e s’innalzava dal suolo a strisce tremanti fino alle prime stelle. Dopo di che il grigio riprendeva tutto l’orizzonte e poi di nuovo il rosso, ma allora stanco il rosso e non per molto. Finiva così. Tutti i colori ricadevano a brandelli, afflosciati sulla foresta come vecchi stracci alla centesima replica. Ogni giorno verso le sei era esattamente così che andava.
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E’ forse questo che si cerca nella vita, nient’altro che questo, la più gran pena possibile per diventare se stessi prima di morire.
Postilla squisitamente PERSONALE
Forse le parole iniziali del romanzo sono anche le migliori per la fine: Viaggiare, è proprio utile, fa lavorare l’immaginazione. Tutto il resto è delusione e fatica. Il viaggio che ci è dato è interamente immaginario. Ecco la sua forza.
Va dalla vita alla morte. Uomini, bestie, città e cose, è tutto inventato. E’ un romanzo, nient’altro che una storia fittizia. Lo dice Littré, lui non si sbaglia mai.
E poi in ogni caso tutti possono fare altrettanto. Basta chiudere gli occhi.
E’ dall’altra parte della vita.
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GREETINGS FROM FIESOLE
THE TEXAS CHAIN SAW MASSACRE 
LENNY (
IN THE CUT
THE GATEWAY
Sin City
It’s alla about love