SubliminalPop

RAGAZZA SULLA SCALA MOBILE

Charles Bukowski

Guida ragionevole al frastuono più atroce 
di Lester Bangs
– minimumfax -
(traduzione di Anna Mioni) (seconda parte)

I divi sono sempre esistiti, i dici sono sempre stati creati, e il pubblico ha sempre vissuto attraverso di loro per interposta persona e li ha investiti di tutto quello che personalmente non possedeva, perchè comunque lo scopo è proprio quello di creare miti e fantasie.
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E allora cosa fai? Be’, i gusti sono gusti. E’ un dato di fatto. E a questo punto neanche a me interessa molto di cosa si tratta purché arrivi dal giro della Festa. E non c’è da preoccuparsi, perchè quel giro non è uno di quelli di cui si entra a far parte o di cui ci si porta in giro la tessera; quel tipo di feste, uno le VIVE. E non importa nemmeno quando uno lo fa, perchè la Festa, anche se la sua fiamma è bassa e tremolante e brilla a malapena in quest’epoca senza sugo, va avanti in eterno.
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Ma in realtà quel furbacchione di Reg aveva un asso di picche nella manica: era una bomba di maria maghrebina totalmente atomica che aveva comprato a un prezzo ridicolo la settimana prima nel West End da un negro che per tutto il tempo aveva tenuto un sorriso da un orecchio all’altro che sembrava una gola tagliata. E così ora, proprio nel momento in cui il cugino scemo e squilibrato esce dai sotterranei del vecchio castello con l’unico occhio iniettato di vendetta, il vecchio Reg con noncuranza la tira fuori, la accende e ci dà un tiro. Naturalmente Costance, la povera ingenua, vuole sapere che cos’è, quindi lui gliela passa, ma gliene dà talmente tanta che lei non distingue più l’alto dal basso, e nemmeno se il film viene proiettato sullo schermo o è lì che sfreccia tra le stelle! E’ nella drogosfera!
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Sì, nuotiamo fino a uscire di qui, attraverso la gelatina, fino al calcare.
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Ho visto Dio, e il vantaggio di aver visto Dio è che si può sempre guardare da un’altra parte. A Dio non importa.
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La gente a frainteso quello che intendo dire con “Blank Generation” [Generazione vuota]. Per me “vuoto” è uno spazio in cui si può inserire qualsiasi cosa. E’ positivo. E’ l’idea che uno abbia la possibilità di fare di sé tutto quello che vuole, riempiendo quel vuoto. Ed è una cosa che dà un senso di potere unico a questa generazione.
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Abbiamo tutti sognato di partire all’attacco ma nessuno dei vecchi bersagli va più bene, ergo questo decennio che a me sembra un trogolo da muli, ma noi ce lo beviamo tutti e accidenti quanto si lagna la gente, ma lo fa borbottando, non si sentono grida o strilli o urla. In quest’epoca di fascismo edonista nessuno osa gridare o giudicare quello che sta sospeso a mezz’aria in modo talmente patetico, cioè la vita stessa: o meglio, nessuno ha osato farlo finora. Cioè, bisogna essere pazzi per non arrabbiarsi: ci stanno divorando, anima e corpo, e nessuno combatte. In effetti nessuno se ne accorge, praticamente, ma se ascoltate i poeti lo sentirete, e vomiterete la vostra rabbia.
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Io non discrimino nessuno, ho pregiudizi contro tutti quanti.
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… sì, vabbè, quel tipo ha ancora i basettoni e la macchina taroccata e la birra e il panzone da birra e una moglie e tre figli e una bifamiliare e non è mai cresciuto. E allora? In America non sei tenuto a crescere. Sei tenuto a consumare.
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Allora gli ho chiesto se questo non rischiava di portare a un certo narcisismo.
“Non ho modo di saperlo, perchè non ho niente a cui paragonarlo: non posso conoscere nessuno tanto bene quanto conosco me stesso. Il compito dell’artista è essere narcisista, analizzare se stesso e prestarsi attenzione costantemente per vedere che effetto hanno le cose su di sé.
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… se uno riesce ad accumulare il coraggio necessario, si può reinventare del tutto. Può essere il proprio eroe e, quando tutti saranno gli eroi di se stessi, tutti saranno in grado di comunicare con gli altri in modo reale, anziché basandosi su un sistema di standard sociali di seconda mano. Se uno ci riesce , è molto più salutare per lui e per il mondo.
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… potrebbe essere come grattarmi via il silenzio dal cuore.

Postilla squisitamente PERSONALE 
Basta leggere la lettera in apertura del libro, per capire che vale la pena continuare nella lettura.
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da “Poeti Africani Anti-Apartheid vol. 4” – Edizioni Dell’Arco

DOMANI

Konate Nkombe

Antony and the Johnsons
I am a bird now

You Are My Sister

You are my sister, we were born
So innocent, so full of need
There were times we were friends but times I was so cruel
Each night I’d ask for you to watch me as I sleep
I was so afraid of the night
You seemed to move through the places that I feared
You lived inside my world so softly
Protected only by the kindness of your nature
You are my sister
And I love you
May all of your dreams come true
We felt so differently then
So similar over the years
The way we laugh the way we experience pain
So many memories
But theres nothing left to gain from remembering
Faces and worlds that no one else will ever know
You are my sister
And I love you
May all of your dreams come true
I want this for you
They’re gonna come true (gonna come true)

Guida ragionevole al frastuono più atroce
di Lester Bangs
– minimumfax  - 
(traduzione di Anna Mioni) (prima parte)

Sì si, bei tempi, quelli! Era il 1965 e io ero un pivello impetuoso, mi ero appena preso la prima cotta adolescenziale, e lei mi allontanava la mano dicendo: “Mi piacerebbe, ma non voglio diventare una sgualdrina”. Le ragazze erano davvero così a quei…
*
E così mi hanno preso e mi hanno arrestato, per aggressione da ultimo anche per possesso di droghe pericolose, e mi hanno messo al gabbio. Mi sono seduto e ho acceso una sigaretta, e un nero sulla trentina con l’aria da duro me ne ha scroccata una. “Perchè stai dentro?”
“Perchè sono troppo avanti per i miei tempi”.
Mi ha guardato. Per un attimo ho creduto che si sarebbe messo a ridere, ma non l’ha fatto. “Sì”, mi ha detto. “Anch’io”.
*
… ma io credo che, anche se non bisogna restare ancorati alla propria adolescenza come se fosse uno stato di grazia, bisognerebbe lasciarsi la libertà d’azione per scatenarsi ogni tanto.
*
E’ stato uno di quei concerti per descrivere i quali tutta terminologia critica utilizzabile, come per esempio l’aggettivo elettrizzante, è del tutto patetica e inadeguata, e dopo la fine ho capito quanto sarebbe stato futile chiedere a Strummer quell’intervista sull’”elemento politico” della situazione che continuavo a rimandare. La politica del rock, in Inghilterra,in America on in qualsiasi altro posto, è che un bel po’ di ragazzi vogliono farsi elettrizzare a morte dalla propulsione più rovente che riescono a trovare, per una sera che possono fingere che equivalga a tutto il resto della loro vita e, anche se il giorno dopo torneranno a lavorare nei negozi o alla noia del sussidio di disoccupazione o alla depressione dei programmi tv americani nel salotto dei genitori, niente può cancellare la realtà di quella sera passata tra le fiamme rinvigorenti, in cui una volta tanto, o forse l’unica volta della tua vita, sei stato catapultato a suon di musica fuori da te stesso e dalla monotonia che caratterizza la maggior parte delle vite ovunque e in qualsiasi epoca: in cui ti sei cibato di fulmini, e nessun’altra cosa nel regno dei vivi e dei morti aveva più alcuna importanza.
*
… finalmente è uscito dalla notte dell’inerzia per raggiungere una sua strana età virile della pazzia…
*
Fino a quel momento non c’è tanto da ridere e quindi fa’ lo spaccone con gli amici, vantati, guarda le gambe delle donne che passano, smanacciati il coso la sera a casa, il giorno dopo torna dai ragazzi e stonati con loro, erba, anfe, tranquillanti, Romilar, chi se ne frega, qualche bullo del college ci pagherà la birra, e poi te ne vai a casa e fissi il muro e hai freddo dentro e ti senti stupido e pensi: che cazzo, che cazzo. Mi odio. Era lo stesso l’anno scorso, orca miseria, e lo sarà quest’anno, e poi ancora e ancora, sempre che ci arrivo. Cazzo. Stanotte mi sa che mi trombo la fica della mia fantasia erotica alla pecorina.
*
A volte credo che di semplice ci sia solo una cosa: provare dolore.
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Guarda, voglio essere diverso, proprio come tutti.
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Per amor di precisione, vorrei specificare a tutti gli interessati che io non penso che la vita sia un eterno tuffo in picchiata. E, anche se è davvero spaventoso, credo che il fascino per la morte che prova Richard Hell sia semplicemente stupido. Io stesso sospetto quasi tutti i giorni di vivere invano, mi deprimo e mi sento autodistruttivo e la maggior parte delle volte non mi piaccio. Per di più, spesso la vicinanza con altri esseri umani mi riempie di un’ansia incontenibile, ma credo che anche questa precaria facoltà di sentire sia tutto ciò che abbiamo e, per quanto possa sembrare semplicistico, una persona ha il dovere di sfruttarla meglio che può, per rispetto alle potenzialità della propria anima. Siamo tutti costretti a stare su questa terra spesso triste in cui la vita essenzialmente è tragica, ma ogni tanto arrivano preziosi barlumi di bellezza e di gioia in fondo che ricordano a chi li sa cogliere che esiste qualcosa di più grande e più elevato di noi. E non parlo delle vostre divinità in putrefazione, parlo di un senso di miracolo rispetto alla vita stessa e della sensazione che esista un fattore di redenzione che uno ha almeno il dovere di cercare, prima di crepare per cause naturali.
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… è vero che abbiamo solo un’occasione per esprimerci sul serio, nonostante la gente di buonsenso ci dica che è da pazzi provarci.

Postilla squisitamente PERSONALE 
Nonostante molti dei riferimenti (a mode, usanze, gruppi, personaggi) non facciano parte del mio bagaglio culturale, la lettura di questo libro non ne ha risentito. Che era un grande giornalista musicale si sa, che era un pazzo pure, ma che scrivesse così bene, per me, è stata un gran bella sorpresa.
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SEGNALO:

su I Miserabili, qui, un inedito di THOMAS PYNCHON.

da “Quaderni 1957-1972” di E.M. Cioran – Adelphi

La mente funziona soltanto quando si è contrariati. Ogni atto di pensiero deriva da un senso di irritazione.
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C’è sempre in me una mancanza di convinzioni che spiega tutti i miei fallimenti, e a cui non ho saputo mai porre rimedio.
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Dopo una notte in bianco, il mondo appare un po’ più scolorito di prima.
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In un libro sul buddhismo zen di A.W. Watts leggo quanto segue: “Domandarmi con angoscia che ne sarà di me quando morirò, dopo tutto è come chiedermi che ne è del mio pugno quando apro la mano, o del mio grembo quando mi alzo”.
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Durante l’ultima guerra, a Zurigo, Joyce e Musil abitavano vicinissimi, eppure non hanno fatto alcun tentativo di conoscersi, di incontrarsi. I creatori non comunicano fra di loro. Hanno bisogno di ammiratori, non di eguali.
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“E’ diventato indifferente” – come pare si dica in alcuni paesi dell’America Latina di qualcuno che è appena morto.
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Se si smette di aver paura della morte, la vita diventa all’improvviso bella, affascinante, e del tutto inutile.
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Dopo mezz’ora non avevamo più niente da dirci. La conversazione è durata un’altra mortifera ora. E non c’è niente di peggio di una conversazione che sopravviva a se stessa.
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Quel tempo deve proprio essere passato, se fatico a ricordarmene.
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L’ho detto e non mi stanco di ripeterlo: non può esserci felicità in terra se non per quelli che non riescono a immaginare il futuro.
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“Conosci te stesso”. – Mai è stato espresso in una formula più concisa lo stato di maledizione.
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“La verità resta nascosta a colui che è pieno di desiderio e di odio” (Buddha).
… Vale a dire a qualsiasi vivente in quanto tale.
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Non pensare è una fortuna; sapere che non si pensa è una fortuna ancora più grande.
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La salvezza delle braccia. Nel lavoro manuale c’è qualcosa che redime.
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Di tutto ciò che appartiene alla sfera “psichica”, niente dipende in realtà dalla fisiologia quanto la noia. La si sente nella carne, nel sangue, nelle ossa, in qualsiasi organo preso isolatamente. Se si lasciasse fare, ci distruggerebbe completamente.
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Vivere al livello degli oggetti, non c’è altra soluzione.
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L’assenza di misura nei miei rapporti con me stesso. Mi tratto o troppo bene o troppo male. Non ho ancora trovato la via più breve per il mio centro.

SEGNALO:

su I Miserabili, qui, un inedito di WLLIAM T. VOLLMANN.

da “Atti innaturali, pratiche innominabili” di Donald Barthelme – minimumfax

Postilla squisitamente PERSONALE:
mi sono avvicinato a questo libro armato di buona volontà, dopo la delusione di quello precedente “Ritorna, dottor Caligari”, ma purtroppo anche questa raccolta non mi è piaciuta per niente. Non riesco a ricavare sensazioni, sentimenti e nemmeno il puro gusto di una prosa ben affilata dalla lettura dei suoi racconti. Dev’essere che anche questa volta ho sbagliato approccio, mi ripeto, visto che scrittori come Carver, Foster Wallace, Bender, Eggers, lo considerano un grande della letteratura. Forse con il terzo… semmai mi verrà la voglia di comprarlo.
P.S. il migliore del lotto, anche se definirlo così sembra eufemistico, è “Il pallone”. Inoltre ammetto, forse per la prima volta in vita mia, di non aver finito fino in fondo ben due racconti.

SEGNALO NEL WEEK END

Stasera, dalle ore 21.00, potrete ammirare Subliminalinho giocare, tra frigoriferi ambulanti e armadi a quattro ante in ristrutturazione, nel lussuoso campo in terriccio del Cittadella (CO).

P.S. a martedì…

“E’ con l’attività delle nostre passioni che la nostra ragione migliora… Le passioni, a loro volta, debbono la loro origine alla necessità, e la loro crescita al nostro progresso nella scienza”

da Discorso sull’origine dell’ineguaglianza – J.J. Rousseau

da “Storie di farfalle” di William T.Vollmann – Fanucci Editore
(terza e ultima parte)

Lui detto me dove vai io dico Hotel Metro, annunciò Joy. Finalmente il semaforo diventò verde, il tassista cambio marcia facendo tintinnare il suo strano pendaglio di conchiglie mentre il taxi superava sfrecciando i cani e le bancarelle con granturco. Un grosso autocarro coperto con un telone si profilò nel buio. Il tassista guardò avanti quando si fermarono di nuovo: aveva le labbra grandi e piene. Le gocce di pioggia brillavano come polvere sui parabrezza delle altre auto. Uno straniero muoveva la mandibole come masticando, sul sedile posteriore di un tuk tuk, poi sparì per sempre mentre il tassista prendeva una rotatoria e si lanciava in mezzo alle colonne attorcigliate, strombazzando nella nebbia. Il portò in albergo traversando vicoli trafitti di segreti…
*
Alle prime ore del mattino un topo squittì al piano di sopra e le piogge monsoniche caddero a dirotto, consumando tutta la luce tranne una desolante luminescenza marrone o cachi che svelò i panni appesi fuori dalle sbarre delle finestre e poi le scale, con sotto il gabinetto sul suo rialzo. Pukki non era rientrata. Le era toccato andare a Pattaya in vacanza con un ragazzo australiano. (Le ragazze sembravano temere quelle “vacanze” come la peste, probabilmente perchè non potevano svignarsela e vedevano sempre le stesse cose, solo spiagge e soffitti d’albergo…). Joy e il fotografo giacevano immobili come statue. Il giornalista spettò più che poté, ogni centimetro del suo corpo fiottava di sudore: seguitavano a dormire; si alzò e si mise i sandali. Fuori il vicolo era ormai un canale con l’acqua marrone alta fino ai polpacci che la gente guadava sguazzando coi sandali ai piedi; le famiglie si lavavano i denti sulle piattaforme all’aperto e sputavano in acqua con la radiolina accanto che andava; pezzi di giornale passavano galleggiando; c’era la solita ammucchiata di mosche, fameliche come i ragazzi (o le ragazze) di Pat Pong: gli uomini sedevano sui loro porticati di legno ormai straformati in moli; le donne sguazzavano imperterrite da una bancarella all’altra, comprando da mangiare; sotto le tende stese sullo stretto cielo quasi a venirsi incontro, scorreva l’irreale città dei canali. Alle dieci di mattina faceva caldo, il sole picchiava, e la strada era secca come un osso scarnificato.

da “Storie di farfalle” di William T.Vollmann – Fanucci Editore
(seconda parte)

Postilla squisitamente PERSONALE:
già apprezzato autore di “Manette. Istruzioni per l’uso” e di un trattato sulla violenza, che non leggerò mai visto le sue dimensioni monolitiche (circa 7.000 pagine !!!), intitolato “Rising Up and Rising Down” che negli U.S.A. è stato pubblicato da McSweeney’s Books.

SEGNALO:

su I Miserabili, qui, un inedito di Chuck Palanniuk.

Antony and the Johnsons
(I am a bird now)

Hope There’s Someone

Hope there’s someone
Who’ll take care of me
When I die, will I go
Hope there’s someone
Who’ll set my heart free
Nice to hold when I’m tired
There’s a ghost on the horizon
When I go to bed
How can I fall asleep at night
How will I rest my head
Oh I’m scared of the middle place
Between light and nowhere
I don’t want to be the one
Left in there, left in there
There’s a man on the horizon
Wish that I’d go to bed
If I fall to his feet tonight
Will allow rest my head
So here’s hoping I will not drown
Or paralyze in light
And godsend I don’t want to go
To the seal’s watershed
Hope there’s someone
Who’ll take care of me
When I die, Will I go
Hope there’s someone
Who’ll set my heart free
Nice to hold when I’m tired

da “Storie di farfalle” di William T.Vollmann – Fanucci Editore
(prima parte)

Postilla squisitamente PERSONALE:
“Deriva anche dalla possibilità tutta conoscitiva e utilitaristica di usufruire delle prostitute come delle migliori guide alla comprensione di un paese e di una mentalità, con una spesa relativamente modesta”, dalla postfazione.

DI TUTTO UN PO’P

Down by Okkervil River slow silent thick and black, I stared into the water, and the water it stared back. The night it fell from tangles of the branches on the shore as it had on Okkervil River before. Down by Okkervil River’s cigarettes and rusty tires, we made ourselves an altar, we lit our nightly fires. And the smoke lay thick and smothered all the skunk cabbage and vines where Gods were born and Gods lay down to die. With your hand inside my pocket, you whispered in my ear “We have come from ugliness to find some refuge here. With this bracken for a blanket, where these limbs stick out like bones, we have found a place where we can be alone.” And I tried to tell you, as I kissed your hard dry lips, all the things I dreamed about. I touched your bone white hips. Far away our parents slept in while we watched our fire burn. They dreamed of nothing and got nothing in return. And the water slipped on slowly past our bodies in the weeds, pulling plastic wrap and razors on its current through the reeds. Then I woke up one cold morning, felt an absence at my back, and I searched and stared but only the river stared back.

IERI IN VISIONE:

di Richard Linklater
con Ethan Hawke, Julie Delpy

Un classico film del genere romantico che non è niente male, soprattutto per i dialoghi, anche se in alcuni casi suonano troppo perfetti, senza esitazioni, ecc.

da “La gelosia” di Alain Robbe-Grillet – Einaudi

Postilla squisitamente PERSONALE:
un libro che non mi è piaciuto molto. Se da una parte l’autore riesce a far entrare il lettore in un’atmosfera (vedi postfazione), dall’altra lo imprigiona in essa con una descrizione maniacale degli ambienti (vedi prefazione).

UN SENSO ALLA VITA

Edgar Lee Master